se eu fosse poeta, assim expressaria meus atuais finais de tarde:

Onde é que foi parar o sol?

Onde foi que se escondeu?

Não sei mais, são seis da tarde

Ouço o vento na janela, sinto frio

Sempre vejo as mesmas letras no jornal

Sinto o cheiro do asfalto, que evapora a cada dia

como as idéias que deixei morrer

Muros, grades e a claridade dos faróis

Tanta pressa pra chegar, são pessoas como eu

E se cansam que xingam e falam.

 Fingem que as coisas são bem mais, do que realmente são.